... Alors je suis absente.
# Posté le samedi 13 juin 2009 06:00
Modifié le jeudi 02 juillet 2009 08:21
Elle disait toujours
" La folie nous rend absent "
# Posté le jeudi 11 juin 2009 14:55
Modifié le samedi 13 juin 2009 06:45
Bien sûre rien n'est moins sûre que la vérité, elle assasine sans tuer et laisse à vif, écorché.
La plus belle des étoiles attirée par l'appel de ses grandes soeurs.
La plus vivante des amies qui s'enfuie dans un fou rire.
La plus jolie des danseuses t'offre sa dernière danse.
La plus assoifée des fêtardes chante et pétarade.
La plus vivante des amies qui s'enfuie dans un fou rire.
La plus jolie des danseuses t'offre sa dernière danse.
La plus assoifée des fêtardes chante et pétarade.
Tu sais que je mange des conneries en écoutant des chansons
Que je regarde ces gens tristes en m'efforçant de sourire.
Tes mégots dans le cendrier ont encore des marques de rouge à lèvres.
Tu sais que t'es toujours aussi belle sur ces photos jaunies
Que devant chez toi résonnent des fous rires trops forts et sincères pour être faux.
Que j'en connais des tas de garçons qui regrettent tout ça...
Tu sais que rien n'as le même goût, même tes clopes préférées.
Que ton esprit dépassé et ton pouvoir universel ensorcellent encore tout le monde
Je sais que ce sourire malicieux signifie que tu t'éclate encore, et bien plus que nous tous.
Tu sais que ... oh oui tu le sais...
Bien sûre la vie est hasardeuse, tellement trop courte et capricieuse, injuste, odorante et visqueuse, c'est peut être une auto-stopeuse.
Bien sûre que l'amour est plus fort que la mort...
# Posté le vendredi 08 mai 2009 12:53
Modifié le samedi 13 juin 2009 06:44
I'm a tiny penny rolling up the walls inside
L'abus nous a tué baby
Il nous a bouffé la vie.
Par la fenêtre : le wisky
Dans nos verres : la pluie.
On aurai pu ne jamais en finir
des nuits dans les bars
les tatouages le soir
l'amour dans le noir
les clopes pour le blues
les potes pour le jazz
perdus dans la fumée des cafards
La tête là haut
Le corps plus bas
La passion sans les mots a eu raison de nous
Il est tard
L'abus nous a eu
Rentrons ce soir.
Il nous a bouffé la vie.
Par la fenêtre : le wisky
Dans nos verres : la pluie.
On aurai pu ne jamais en finir
des nuits dans les bars
les tatouages le soir
l'amour dans le noir
les clopes pour le blues
les potes pour le jazz
perdus dans la fumée des cafards
La tête là haut
Le corps plus bas
La passion sans les mots a eu raison de nous
Il est tard
L'abus nous a eu
Rentrons ce soir.
# Posté le vendredi 02 mai 2008 10:01
Modifié le vendredi 29 mai 2009 17:06
Plus rien n'a d'importance à présent.
Son vieux bleu jeans passé qui sent le blues,
le sentiment usé, l'âme qui vagabonde dans le brouillard humide.
Délavé par la routine et le temps qui passe,
repasse et se casse.
Au rythme d'émois temporaire transpirant la saleté,
la pourriture, les mots dûrs.
Quelques passions passagères aussi qui se déchirent et s'éparpillent avant les regrets.
Le bleu jeans taché de lui, de sang,
de sens en absence.
La misogynie pour du sexe sans cellophane, de l'émotion sous anesthésie et des réveils calmes dans une pièce blanche imaculée de souvenir.
Et si je veux tes veines dans les nuages ? Du coton dans les narines ? Ou du vin sur le divan ?
Râclures amers dans la gorge et rêves acides dans les narines,
quand tu n'as plus faim de rien c'est elle qui trinque pour les emmerdes et tout le reste.
Gravures de mode pour fantasmer sur papier glacé aux poupées censurées;
trop dangereux comme la neige sur Canal+.
Où les jours de pluie,
d'orage où Zappa grésille sur les platines du voisin,
où Aretha chauffe mon thé canelle quand les passants crient à l'outrage en bas de chez toi.
Pour ces jours où elle chiale avec Ella ou Les Shangri. Les souvenirs c'est comme les bulles de Champagne, ça remontent à la surface pour tapper sur les parois de ton crâne.
Puis ça ne sert pas à grand chose...
le sentiment usé, l'âme qui vagabonde dans le brouillard humide.
Délavé par la routine et le temps qui passe,
repasse et se casse.
Au rythme d'émois temporaire transpirant la saleté,
la pourriture, les mots dûrs.
Quelques passions passagères aussi qui se déchirent et s'éparpillent avant les regrets.
Le bleu jeans taché de lui, de sang,
de sens en absence.
La misogynie pour du sexe sans cellophane, de l'émotion sous anesthésie et des réveils calmes dans une pièce blanche imaculée de souvenir.
Et si je veux tes veines dans les nuages ? Du coton dans les narines ? Ou du vin sur le divan ?
Râclures amers dans la gorge et rêves acides dans les narines,
quand tu n'as plus faim de rien c'est elle qui trinque pour les emmerdes et tout le reste.
Gravures de mode pour fantasmer sur papier glacé aux poupées censurées;
trop dangereux comme la neige sur Canal+.
Où les jours de pluie,
d'orage où Zappa grésille sur les platines du voisin,
où Aretha chauffe mon thé canelle quand les passants crient à l'outrage en bas de chez toi.
Pour ces jours où elle chiale avec Ella ou Les Shangri. Les souvenirs c'est comme les bulles de Champagne, ça remontent à la surface pour tapper sur les parois de ton crâne.
Puis ça ne sert pas à grand chose...
# Posté le samedi 22 décembre 2007 13:16
Modifié le mardi 28 avril 2009 15:56
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